Karten liegen in der Schublade,
doch sie bleiben unberührt,
weil ich nicht anzufassen wage,
was mich einst verführt.
Karten müssen verstauben,
was Erinnerung nicht will.
Was soll mir nur taugen,
dass ich anders fühl'?
Karten liegen in der Schublade,
sie können nicht schweigen.
Und weil ich das nicht ertrage,
müssen sie verschlossen bleiben.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen